Bosque de bétulas

Quando vejo bétulas curvar para a esquerda e para a direita Através das linhas de árvores mais retas e escuras, Gosto de pensar que algum garoto os está balançando. Mas balançar não os dobra para ficar Como as tempestades de gelo fazem. Muitas vezes você deve tê-los visto Carregado com gelo em uma manhã ensolarada de inverno Depois de uma chuva. Eles clicam em si mesmos À medida que a brisa aumenta, e torna-se multicolorida À medida que a agitação racha e enlouquece o esmalte. Logo o calor do sol os faz soltar conchas de cristal Quebrando e avalanche na crosta de neve— Esses montes de vidro quebrado para varrer Você pensaria que a cúpula interna do céu havia caído. Eles são arrastados para a samambaia murcha pela carga, E eles parecem não quebrar; embora uma vez que eles estão curvados Tão baixos por muito tempo, eles nunca se endireitam: Você pode ver seus troncos arqueando na floresta Anos depois, arrastando suas folhas no chão Como garotas de joelhos que jogam seus cabelos Antes deles sobre suas cabeças para secar ao sol. Mas eu ia dizer quando Truth invadiu Com toda a sua naturalidade sobre a tempestade de gelo Eu preferiria que algum garoto os dobrasse Enquanto ele saía e entrava para buscar as vacas— Algum garoto muito longe da cidade para aprender beisebol, Cuja única jogada foi o que ele encontrou, Verão ou inverno, e poderia brincar sozinho. Uma a uma ele subjugou as árvores de seu pai Ao montá-los para baixo uma e outra vez Até que ele tirou a rigidez deles, E nenhum, mas pendurado mole, nenhum foi deixado Para ele conquistar. Ele aprendeu tudo o que havia Para saber como não lançar muito cedo E assim não levando a árvore embora Limpar para o chão. Ele sempre manteve sua postura Para os galhos mais altos, subindo com cuidado Com as mesmas dores que você usa para encher um copo Até a borda e até acima da borda. Então ele se lançou para fora, com os pés primeiro, com um assovio, Chutando seu caminho pelo ar até o chão. Eu também já fui um swinger de bétulas. E assim eu sonho em voltar a ser. É quando estou cansado de considerações, E a vida é muito parecida com uma floresta sem caminhos Onde seu rosto queima e faz cócegas com as teias de aranha Quebrado através dele, e um olho está chorando De um galho amarrado através dele aberto. Eu gostaria de ficar longe da terra por algum tempo E então volte a ele e comece de novo. Que nenhum destino me interprete mal intencionalmente E metade concede o que eu desejo e me arrebata Não voltar. A Terra é o lugar certo para o amor: Eu não sei onde é provável que vá melhor. Eu gostaria de subir em uma bétula, E escalar galhos negros em um tronco branco como a neve Em direção ao céu, até que a árvore não pudesse suportar mais, Mas abaixou o topo e me colocou no chão novamente. Seria bom ir e voltar. Alguém poderia fazer pior do que ser um swinger de bétulas. © ROBERT FROST