EnregistrerBosquet de bouleaux
Quand je vois des bouleaux se pencher à gauche et à droite À travers les lignes d'arbres plus sombres et plus droits, J'aime à penser qu'un garçon les a balancés. Mais se balancer ne les plie pas pour rester Comme le font les tempêtes de verglas. Souvent, vous devez les avoir vus Chargé de glace un matin d'hiver ensoleillé Après une pluie. Ils cliquent sur eux-mêmes Alors que la brise se lève et devient multicolore Alors que l'agitation craque et affole leur émail. Bientôt la chaleur du soleil leur fait perdre des coquilles de cristal Eclatement et avalanche sur la croûte de neige— De tels tas de verre brisé à balayer On croirait que le dôme intérieur du ciel est tombé. Ils sont traînés vers les fougères desséchées par la charge, Et ils semblent ne pas se casser; bien qu'une fois qu'ils sont inclinés Si bas pendant longtemps, ils ne se redressent jamais : Vous pouvez voir leurs troncs se cambrer dans les bois Des années après, traînant leurs feuilles sur le sol Comme des filles à quatre pattes qui jettent leurs cheveux Devant eux au-dessus de leurs têtes pour sécher au soleil. Mais j'allais dire quand la vérité a fait irruption Avec tout son pragmatisme à propos de la tempête de verglas Je devrais préférer qu'un garçon les plie Alors qu'il allait et venait chercher les vaches... Un garçon trop loin de la ville pour apprendre le base-ball, Dont le seul jeu était ce qu'il s'est trouvé, Été comme hiver, et pourrait jouer seul. Un par un, il a maîtrisé les arbres de son père En les chevauchant encore et encore Jusqu'à ce qu'il enlève la raideur d'eux, Et pas un mais pendu mou, pas un n'a été laissé A lui de conquérir. Il a appris tout ce qu'il y avait Pour savoir ne pas se lancer trop tôt Et donc ne pas emporter l'arbre Clair jusqu'au sol. Il a toujours gardé son sang-froid Aux branches les plus hautes, en grimpant prudemment Avec les mêmes douleurs que vous utilisez pour remplir une tasse Jusqu'au bord, et même au-dessus du bord. Puis il s'élança vers l'extérieur, les pieds devant, avec un bruissement, Se frayant un chemin dans les airs jusqu'au sol. Ainsi étais-je autrefois moi-même un échangiste de bouleaux. Et donc je rêve d'y retourner. C'est quand je suis las des considérations, Et la vie ressemble trop à un bois sans chemin Où ton visage brûle et chatouille avec les toiles d'araignées Brisé à travers, et un œil pleure D'une brindille ayant fouetté à travers elle ouverte. J'aimerais m'éloigner un peu de la terre Et puis revenez-y et recommencez. Qu'aucun destin ne me comprenne volontairement mal Et accorde à moitié ce que je souhaite et m'arrache Ne pas revenir. La Terre est le bon endroit pour l'amour : Je ne sais pas où il est susceptible d'aller mieux. J'aimerais y aller en grimpant à un bouleau, Et grimper des branches noires sur un tronc blanc comme neige Vers le ciel, jusqu'à ce que l'arbre ne puisse plus porter, Mais a plongé son sommet et m'a posé à nouveau. Ce serait bien d'aller et de revenir. On pourrait faire pire que d'être un échangiste de bouleaux. © ROBERT FROST
