Bosque de abedules

Cuando veo abedules doblarse a izquierda y derecha A través de las líneas de árboles más rectos y oscuros, Me gusta pensar que algún chico los ha estado balanceando. Pero balancearse no los dobla para quedarse Como lo hacen las tormentas de hielo. A menudo debes haberlos visto. Cargado de hielo una soleada mañana de invierno Después de una lluvia. Hacen click sobre ellos mismos A medida que sube la brisa y se vuelve multicolor Mientras el revuelo agrieta y enloquece su esmalte. Pronto el calor del sol les hace arrojar conchas de cristal rompiendo y avalanchando sobre la corteza de nieve— Tales montones de vidrios rotos para barrer Uno pensaría que la cúpula interior del cielo se ha derrumbado. Son arrastrados a los helechos marchitos por la carga, Y parecen no romperse; aunque una vez que están inclinados Tan bajos por mucho tiempo, nunca se enderezaron: Puedes ver sus baúles arqueándose en el bosque Años después, arrastrando sus hojas por el suelo Como chicas de manos y rodillas que se tiran el pelo Ante ellos sobre sus cabezas para secarse al sol. Pero iba a decir cuando Truth irrumpió Con toda su naturalidad sobre la tormenta de hielo Preferiría que algún chico los doblara Mientras salía y entraba a buscar las vacas— Un chico demasiado lejos de la ciudad para aprender béisbol cuyo único juego era lo que él mismo encontró, Verano o invierno, y podría jugar solo. Uno por uno sometió los árboles de su padre Cabalgándolos una y otra vez Hasta que les quitó la rigidez, Y nadie dejó de colgar fláccido, no quedó ninguno Para que él conquiste. Aprendió todo lo que había Para aprender a no lanzarse demasiado pronto Y así no llevarme el árbol Claro al suelo. Siempre mantuvo su aplomo A las ramas más altas, trepando con cuidado Con los mismos dolores que usas para llenar una copa Hasta el borde, e incluso por encima del borde. Luego se lanzó hacia afuera, con los pies por delante, con un silbido, Pateando su camino hacia abajo a través del aire hasta el suelo. También yo mismo fui una vez un swinger de abedules. Y por eso sueño con volver a ser. Es cuando estoy cansado de consideraciones, Y la vida es demasiado como un bosque sin caminos Donde tu cara arde y te hace cosquillas con las telarañas Roto a través de él, y un ojo está llorando De haber atado una ramita a través de él abierto. Me gustaría alejarme un rato de la tierra. Y luego vuelve a eso y comienza de nuevo. Que ningún destino me malinterprete voluntariamente Y medio concede lo que deseo y me arrebata para no volver La Tierra es el lugar correcto para el amor: No sé dónde es probable que vaya mejor. Me gustaría ir subiendo a un abedul, Y escalar ramas negras por un tronco blanco como la nieve Hacia el cielo, hasta que el árbol no pudo soportar más, Pero mojó su parte superior y me dejó de nuevo. Eso sería bueno tanto para ir como para volver. Uno podría hacer algo peor que ser un swinger de abedules. © ROBERT FROST