Birkenhain

Wenn ich Birken sehe, die sich nach links und rechts biegen Über die Linien gerader dunklerer Bäume hinweg, Ich stelle mir gerne vor, dass ein Junge sie geschwungen hat. Aber das Schwingen beugt sie nicht zum Bleiben Wie es Eisstürme tun. Oft muss man sie gesehen haben Beladen mit Eis an einem sonnigen Wintermorgen Nach einem Regen. Sie klicken auf sich selbst Wenn die Brise aufsteigt, werden sie bunt Als das Rühren Risse und Risse in ihrem Zahnschmelz bekommt. Bald lässt die Wärme der Sonne sie Kristallmuscheln abwerfen Auf der Schneekruste zerschmetternd und abstürzend – Solche Scherbenhaufen zum wegfegen Man könnte meinen, die innere Kuppel des Himmels sei eingestürzt. Sie werden von der Last zum verdorrten Farn gezogen, Und sie scheinen nicht zu brechen; obwohl sie einmal gebeugt sind So niedrig für lange, sie richten sich nie wieder auf: Sie können sehen, wie sich ihre Stämme im Wald wölben Jahre später ziehen sie ihre Blätter auf den Boden Wie Mädchen auf Händen und Knien, die ihre Haare werfen Vor ihnen über dem Kopf zum Trocknen in der Sonne. Aber ich wollte sagen, wann die Wahrheit einbrach Bei all ihrer Sachlichkeit über den Eissturm Ich würde sie lieber von einem Jungen biegen lassen Als er aus- und einging, um die Kühe zu holen – Ein Junge, der zu weit von der Stadt entfernt ist, um Baseball zu lernen, Wessen einziges Spiel war, was er selbst fand, Sommer oder Winter und könnte alleine spielen. Einer nach dem anderen unterwarf er die Bäume seines Vaters Indem man sie immer und immer wieder herunterfährt Bis er die Steifheit aus ihnen nahm, Und nicht einer hing schlaff, keiner blieb übrig Damit er siegt. Er lernte alles, was es gab Um zu lernen, nicht zu früh zu starten Und so den Baum nicht wegtragen Klar auf den Boden. Er behielt immer seine Haltung Zu den obersten Ästen vorsichtig klettern Mit den gleichen Schmerzen, mit denen Sie eine Tasse füllen Bis zum Rand und sogar über den Rand. Dann schleuderte er mit einem Rauschen nach außen, die Füße voran, Tritt seinen Weg nach unten durch die Luft zum Boden. So war ich einst selbst ein Birkenschwinger. Und so träume ich davon, zurück zu sein. Es ist, wenn ich der Überlegungen müde bin, Und das Leben ist zu sehr wie ein wegloser Wald Wo dein Gesicht von den Spinnweben brennt und kitzelt Quer darüber gebrochen, und ein Auge weint Von einem Zweig, der darüber gepeitscht ist. Ich würde gerne eine Weile von der Erde wegkommen Und dann kommen Sie darauf zurück und beginnen Sie von vorne. Möge mich kein Schicksal missverstehen Und halb gewähren, was ich wünsche, und mich entreißen Nicht zurückzukehren. Die Erde ist der richtige Ort für die Liebe: Ich weiß nicht, wo es besser laufen könnte. Ich würde gerne auf eine Birke klettern, Und klettere schwarze Äste an einem schneeweißen Stamm hoch Dem Himmel entgegen, bis der Baum nicht mehr tragen konnte, Aber tauchte seine Spitze ein und setzte mich wieder ab. Das wäre gut sowohl gehen als auch zurückkommen. Man könnte Schlimmeres tun, als ein Birkenschwinger zu sein. © ROBERT FROST